Dune

Vient l'instant où  la vase remonte à la surface la réalité submerge la métaphore à trop vouloir y plonger Sujet bien trop flou les vaines tentatives pour se distinguer attisent  la maladresse à être Autant caresser la surface et s'accommoder du trouble qui affleure sans bruit

 Je crois que notre rapport au paysage ne se modifie pas de façon significative au cours de notre vie tant nos premières expériences esthétiques sont déterminantes. Je crois aussi  que les sensations de paix, d'immensité, de lumineuse présence de certains ne nous lasserons jamais même si nous les côtoyons quotidiennement. Je crois surtout que rien ne peut être à la hauteur du regard dans la préhension du paysage, n'en déplaise à la meilleure des photos.

Pas bouger pas parler même pas respirer le voyage sous l'eau est un piège aux gencives  exsangues Le fond se tente au risque d'être en désaccord avec la surface reflet heurté du vide entre pur et impur rien n'est oublié des alluvions rien n'est pardonné aux eaux défuntes la vase conserve chaque effondrement pourtant je me souviens

fissure après fissure aux différents états de l'eau la pierre se rend  Mon observation de la lente dégradation des choses est depuis toujours un processus méditatif très édifiant, je dirais presque rassurant, quant à l'avenir. même les objets perdent leur mémoire usent leur trame Cette paire de draps achetée en un temps qui semble aujourd'hui irréel, je la plie et ne ressens plus la vibration de sa trame.  Pourquoi aujourd'hui ce coton si léger paraît-il pesant ? L'archéologie des sensations est une non science très incertaine, la densité des strates qu'elle explore  tient tout autant de la mythologie personnelle que de l'effet boomerang. dans la boite douce touffe de poils caresse à l'âme  Boîte à conserver, boîte à ranger, boîte à préserver... Quelle que soit sa couleur, sa matière, sa dimension, son usage, elle nous sauve du naufrage du temps.  "C'est dans la boîte"

 Une ombre s'est nichée dans ta tête  oranger familier doucement éclairé sur un reste d'automne qui résiste comme une grappe au cep qui s'endort

Couleur de crépuscule  le mouvement s'inscrit  hors de la couleur diaphane Chose étrange  cette présence au passé fragment d'un rêve  lié à la réalité fixée à jamais C'est un vertige  au détour des pas qui surprend tel un soudain désordre  dans l'infini du presque rien

  Dans la pièce à côté la voix triste d'une mélopée matinale en quête d'oreille où s'ouvrir mais l’oreille est vide de sentiments sourde à toutes fréquences  à toutes vibrations conque emmaillotée d’alcôve étouffante L'oreille pense lèvre main nuque  cuisse fragments de peau vivante caresses de l'ombre oublis de frémissements. qui ne sont plus

L'ombre immobile  incessant refuge des pensées fossiles veille sur l'agonie de la lumière Le soir la mémoire des rivages originels se souvient du chant des marées primitives Confusion des sens dans la laisse sublimée du lieu où tout naquit [2017 pavés d'automne oubliés,  seulement noté : Le soleil / ne sait rien de l'ombre -  Eugène Guillevic ] 

le mal fait moins mal  vu de loin il laisse l'horizon ouvert facile de distraire le regard l'impression sur le rétine  dilue lentement son poison dans le sang on se surprend à sourire de soi et on tourne le dos  c'est tellement plus facile de loin

c'est à l'automne avare de sa sève qu'aubier s'endurcit même fringant le printemps finit toujours par disparaitre   

Pris entre deux branches le chant d'un oiseau  surprend le matin trois notes brèves enroulées  au bruissement des bambous Pas une alarme ni une aubade juste trois notes uniques en lueur naissante un pli entre les pensées  désordonnées et la brusque intrusion d'un éclat de voix du voisin