Dune

Si peu pourrait dissiper notre enrouement intérieur  sur l'étang le cri des sarcelles ne trouble même pas la surface * Sur l’étang le jars, lui, s'entraîne au printemps. Jars

  Il sera dit quand et pourquoi le paysage s'est noyé en toi la nécessité de lumière vraie l'hydratation du coeur une invitation à battre encore Ce n'est pas grand chose ça tait les mots ronflants les grandes idées qui t'oublient en des territoires qui ne sont pas les tiens  Il faut te voir dans le paysage lui ouvrir l'espace indécis de l'être broder l'oubli en fugaces points lumineux  il faut te noyer dans le paysage

Certains ciels en douloureux étonnements entrechoquent réalité du jour finissant et rivages lointains oubliés plus tard  quand l'obscur n'obligera plus le regard les vieilles cendres libérées de la tourbe s'envoleront le feu reprendra  

2 septembre 2013 Les caprices non réprimés de l'enfant deviendront l'obstination du vieillard .  [Augusta Amiel-Lapeyre - Pensées sauvages] Tricycle obtenu des grands-parents après séance de hurlements et de trépignements sur le trottoir devant le pressing de l'avenue du Courant, il y a plus d'un 1/2 siècle ! Le pressing a disparu, les grands-parents remplissent le cœur, et le petit vélo ira bientôt s'offrir une beauté histoire d'être prêt pour la troisième génération 2 septembre 2022 Neuf ans plus tard, le tricycle attend toujours, trop vieux, trop rouillé, trop raide : personne ne veut plus de roues en dur ! Je ne sais lequel des deux a pris la forme de l'autre, je l'observe se désagréger petit à petit : n'est-ce pas là notre meilleur destin ? Un homme s'identifie peu à peu avec la forme de son destin; un homme devient à la longue ses propres circonstances. [Jorge Luis Borges - L'Aleph]

Toute la nuit le vent a joué entre les feuilles des trembles leur murmure me tenait éveillée silhouette des grands arbres mystère d'une nuit éteinte  ouverte aux bruissements sans chant sans cri sans désir Ainsi est venu le matin  le roucoulement lancinant  des tourterelles a tu les comètes de la nuit

coulé dans le béton le signe de plaies aujourd'hui à peine audibles  

Mauvais sommeil quand pour dormir tranquille doivent s'oublier de sombres pensées faut-il renoncer ignorer le dégout et la culpabilité quand se dissipe jusqu'à l'odeur de l'herbe coupée le matin pourtant il était bien sur la berge l'insecte écarlate  fragile dans l'air léger les ailes repliées à se réchauffer Comment l'agrochimie a tué les insectes...                       Crocothemis erythraea (libellule écarlate)

 Devant le miroir de la salle de bain masquée par la brume de la douche presque une image de soi mis à part les détails fâcheux du temps Contours révélateurs d'un autre être intérieur figé au-dessus des volutes avec tous ses arguments et ses droits à l'image non contractuels Entre les deux une fureur parfois vient se glisser ou une douceur agaçante pauvres philosophies de l'existence  lessivées à grandes eaux chaque matin

Untel t'attire tu t'étonnes de ces antennes communes que tu classes instinctivement dans ta famille tu observes son comportement y trouves matière à réflexion lui confies ta parenté en toute sincérité avant qu'il ne te dévore et te digère dans sa carapace vide Autrefois tes leçons de choses dessinaient un espace aux heures longues mémoire de la terre aujourd'hui confiée à Wikipédia la marche du monde  devenue effrayante soumet l'innocence à la réalité du nuisible à venir  Pour en savoir plus sur les longicornes de France, une étude passionnante

Tu appliques une couche de blanc aux restes du jour de vieux restes posés là à attendre on ne sait quoi et dont tu ne peux/veux  te séparer Le papier se mouille  de mots qui ne suent plus ça déborde ça sort du cadre Tu scrutes les effets de l'eau penses un instant retouches sans y croire juste pour garder un peu ce désir ou cette inconscience que tu traînes derrière toi en vieux chien fidèle qui crèvera avec toi  

Au départ une couleur du ciel dans les yeux le jour qui s'écrit en attente Désir insistant à la rechercher de la couleur d'un soupir de la lumière dans l'ombre Pourquoi vouloir fixer ce que tu ne verras plus sans la moindre idée de ce qui te mènera à la porte du dernier sommeil  

A bon port comme délivré de l'incertitude il semble que rien ne pourra atteindre la lumière et rien ne semble impossible à la vague apaisée qui s'éblouit pour rejoindre les futaies marines

Le temps a posé ses os blanchis sur les tuiles poreuses ignorant depuis longtemps l'origine des racines et des branches Il hisse le silence si haut que parfois j'en ai comme un vertige là à essayer de tenir ces mots légués  aux saisons de mes mains malhabiles    

Doucement s'apprennent  les boîtes à étoiler et jours à déboiter  les noms perdus et les colliers sans chien les sabres au clair et le clair du temps rien ne se perd  mais tout traverse l'oubli autant chercher une paille dans une botte d'aiguilles

  Invitation de la porte entrouverte source timide de l'ombre Une main tendue de l'intérieur à l'extérieur parce que tu imaginais enfant qu'intérieur n'était qu'ordre et harmonie Puis ont passé les années sur le front blanc de ta vie les voix jeunes se sont tues derrière les portes de vent maintenant même le songe s'est tu même la main a disparu n ne voit que ce que l'on a envie de voir, ce qui nous arrange de voir. [ La porte la mieux fermée est celle qu'on peut laisser ouverte -  proverbe chinois]

Rien n'est rose quand la nuit tombe rien n'est facilement transcriptible faute à la petite fêlure  qui vient distordre le rayon de la pensée faute au goût amer de la révolte  passagère d'un jour si vite oubliée Faute ou grâce ? Les yeux tombent derrière les carreaux imparfaits un abri aux petits mensonges si vite esquivés

  Divagant en elle-même du désir au faux-semblant la source farouche de l'ombre retourne inlassablement à d'incertaines transparences Le sommeil s'y nourrit y fait chaque nuit un pacte entre ce qui reste et ce qui fuit ce qui manque et s'oublie y mesure son mystère

 Le jour ne se soucie pas de nous il suit sa course n'a que faire de nos embrouilles On écrit, on parle, on s'invective on colle dans nos albums des instants déjà moribonds  Et ce n'est pas un pas de côté esquive maladroite souvent grotesque qui nous réconciliera avec nous-même

 L'océan. Au bord des vagues un coquillage. Vite aperçu, vite disparu. Tu sais en lui l'enfant mouillant ses pieds qui vit sa vie éternellement dans le mystère et la mélancolie d'un jour éteint. Cette vague qui roulait,  ce frisson du jeu, tu l'as oublié alors tu restes immobile éblouie par le reflet les cheveux au vent une jambe dans l'eau l'autre offerte à l'inéluctable

S'illuminer comme le mirage de son portrait en plein soleil ou l'idée du pas guidé par la pluie sur le chemin Suivre la piste claire née d'un désir chant de la douce inquiétude du corps fatigué S'accorder  le vacillement et le doute sans jamais s'exposer à la plainte Ainsi paupières à demi fermées à cette heure rien ne saurait mieux destiner l'aube au jour