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Affichage des articles associés au libellé sur la dune

morsure

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lieux de terre meuble où s'inquiètent les racines toutes paroles s'effritent  entre les doigts qui fouillent demain sur la tombe encore  fraîche semence du désir brûlera les lèvres sous  la tendre morsure de la bêche

mémoire de retours

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Les soirs qu'aucun souffle ne trouble sont de vrais bonheurs pas le bruit d'un insecte ou le pas d'un oiseau le calme après le moiteur du jour L'image éclatante d'évidence au coeur de l'hiver dans la blancheur des sens mémoire de retours dans l'agonie des lumières surprend le soir comme une autre vie  

troisième sentier sur la dune

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Les ombres perpétuent le silence des pas scellés entre les grains Il semble que nul n'a jamais marché ici que rien n'est  jamais venu troubler la lente danse des oyats L'hiver agrège les traces en dures croutes mémorables les jours passent sur la dune  qui courbe le dos Tout semble dormir  

deuxième sentier sur la dune

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Toujours je reviens ici parce que le soir  tourne le dos à l'aube parce que chaque herbe donne raison à l'espoir parce que le sable  gardera toujours ses traces L'histoire toujours ici écrit ses rêves de mouettes sauvages s'étonne de la patience du temps de son obstination  

premier sentier sur la dune

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Le vent de mer ferme les yeux de l'automne son chant glacé fige l'immortelle dans sa robe grise et sèche Au loin une brume tenace réinvente la forme des épaules  et des hanches généreuses du sable mouvant Nous avons le temps de réinventer pas et verbe un parcours à pas lents  

dans les gènes

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d'un son lumineux  l'espace sensible s'ouvre fusion des pores aux horizons ataviques coeur et regard fusionnent

mémoire de forme

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  Le soir est toujours frais en bord de mer la chaleur n'y a pas l'effet accablant  des terres intérieures l'air du Nord s'engouffre derrière la dune bat le sable et les os avec force  faisant claquer sa langue impatiente Alors quand le vent disparaît que la lumière se tait  le dos mémoire de la force des rafales arc-bouté contre les étoiles  prend la forme du sommeil

saison de pluie

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Ils étaient arrivés sous la pluie,  pas un petit crachin, de grosses gouttes chaudes, des larmes qui n'osent dire leur nom. L'océan suait ses paquets d'iode printaniers pas les fades d'été étouffés de chaleur, ni les explosifs de l'automne, juste de petites bouffées insignifiantes pour qui n'est pas initié. La dune grimpée a révélé l'étang inaccessible derrière les roseaux, et soudain, la peur  de perdre le chemin d'oublier la trace. 360 degrés  "ils" n'est plus qu' "elle" il l'a abandonnée depuis si longtemps qu'elle l'avait presque oublié.

rengaines

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 De vieilles rengaines agacent la tête sujets frivoles à cadencer la marche sous le chaud soleil de presqu'été petites mises en scène de devanture ou coups de théâtre de mauvais boulevard. L'envie d'ouvrir la fenêtre, d'aérer les neurones, capter la  lumière sous toutes ses coutures à la manière d'un impressionniste et faire vacance de soi dans le calme d'un paysage devient certains jours réflexe vital.

un soir

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  Le soleil s'endort  doucement dans le soir trop clair Y voit-on les premiers signes d'un printemps remarquable ? Déjà les premiers vols de grues ont délivré les cris La longue ligne bleue rassure l'immensité calme  Je respire la fraîcheur  d'une étoile esquissée il se pourrait que le roulement inlassable vienne tout près  jusque dans la chambre ce soir

hiver des bras

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jour pacifié qui loue l'être à la l'ombre des bras secs l'hiver si long a oublié les songes au lit sans fond à qui ne répond entrelacs clairs où vibre le vide sur les rives en grand chaos le vent au moins enlace la peau moins quelques traces de souvenirs pour contenir l'insensé de l'oubli (dans ses bras, là)

les pieds dans la vague

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Quand le temps clapote à nos pieds on s'imagine des horizons d'éclaircie Souvenir de tempêtes sous le parfum des algues  à la saison des brumes c'est dans la solitude soudaine que se mesure le bonheur égaré.  

entre autres oiseaux

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Je deviendrais alouette virevoltante par la grâce d'une pirouette  au vent joyeux sur les hautes herbes tant d'aubes nouvelles j'inventerais Ou peut-être serais-je bécasseau fébrile et guilleret au ras de l'écume prompt à éviter la vague frémissante m'égarant en cherchant... j'oublierais L'absence d'azur me force à rire de mes bavardages absurdes l'oiseau ne veut être qu'oiseau et moi même pas ornithologue.

tristesse

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Si parfaite tristesse qui d'un petit tremblement de la lèvre se soulage dans un soupir. L'été se débat dans les feuillages glisse perplexe sur la suite des jours Déjà le déclin s'annonce et la tristesse installée au coeur  suit la courbe des branches. Elle qui refusait l'oubli a depuis longtemps  au pied de la dune perdu  le combat des absents. Temps de grandes marées , l'eau mange la dune

tout-terrain

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Gaillet des sables, le jaune est mis sur la dune Encouragée par les premières fortes chaleurs l'idée de grandes traversées s'amorce Rien n'est encore bien dessiné dans le bleu intense et écrasant Il faut attendre les bourgeonnements orageux pour comprendre l'urgence du départ Ainsi s'inventent de grands navigateurs en un coup de pagaie d'audacieux explorateurs de chemins balisés aventure bouillonnante en tête audace à la pointe du pied Quelques coups de pagaies plus loin Etang de Ste Eulalie

en couleur

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Le passage du gris à la couleur ouvre chaque alvéole des poumons ce basculement s'opère chaque année en mai un jour les yeux se mettent à fouiller refusent la vie au ralenti      s'étirent à l'infini du ciel sans limite Ce n'est pas que le gris soit triste  il exprime juste un seul sentiment un seul regard il ne fera jamais chatoyer l’œil dans la légèreté d'un envol de goéland quand les ailes polissent le bleu dans le regard

fin de nuit

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Avec le déclin du jour beau des ombres s'approchant de toi, avec l'élan du ciel et les images nouvelles qui se prospernent à tes pieds, tu ne vois plus la souche au bord du chemin long de ta peine. Tu reviens de loin pour ouvrir la porte au crépuscule. Silence offert à l'absence. Tu attends de la fin de la nuit comme si c'était la fin de ta vie. (excellent Bartolo Musil !) Fils de la nuit et du silence, Père de la plus douce paix, Sommeil, tes pavots ne sont faits, Que pour l’heureuse indifférence. J’attendray sans impatience, Renaître l’astre du matin, Je jouïray du jour sans desirer sa fin, Par la vaine esperance, D’un plaisir que l’amour remet au lendemain.

vagabondage

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Image de celui qui se recueille  nourri à la rigueur des bourrasques depuis sa naissance dos tourné  à la mouvance. Image de celui qui avance caché en quête de ciels nouveaux. Dans le labyrinthe des heures le pas balance  cherche la voie en marge du doute. Vagabond du ciel qui ne peut se résoudre  à quitter le lieu des mots  de plus en plus désert.

vue sur mer

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C'est d'abord une odeur échappée à l'enfance entre irréalité et présence tangible puis vient la lumière irremplaçable qui offre au corps en peine cet élan capable de tout abolir jusqu'à la mort. Il ne reste plus qu'à veiller avec l'impression d'avoir atteint au but que tout ailleurs n'est qu'image incertaine qu'ici se trouve la cendre et la flamme que l'on pourra vivre ainsi le regard rivé à la mer.

la montée

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Dans le mouvement lent des éléments l’œil caresse les courbes inépuisables nul chagrin ne résiste à la montée de la conscience nulle fatigue ne fait taire l'appel de l'espace Emballement du cœur muette stupeur cri de joie La respiration accélère le pas aucun mot ne peut dire l'émerveillement de la dune au soir couchant son chant toujours identique et si différent une sidération