Dune

à D. certain est l'oubli  courte la grâce et ses bienfaits une saison pousse l'autre mais je sais que couper l'arbre de ce que nous étions n'arrache pas ses racines

matière invisible du grain autant de fragments précis volés à la pierre le flou que certains aimeraient y voir ou y vouloir n'ajoute rien à sa poésie  l'intelligence d'un ensemble relève de la lecture de  chacun de ses grains penser que l'image que  nous donnons  à lire aux autres peut se dissimuler derrière  un quelconque flou est vain et illusoire  

 rien ne laisse penser que l'image renvoyée ne soit pas qu'un rêve dans la transparence de l'être la nudité de sa vérité

ouvrir le fichier chercher le cliché souligner la date d'hier faire aujourd'hui impossibilité tragique soi comme un tout soi dans l'artifice prompt à combler le vide reconnais-toi toi-même répètent à l'infini les silhouettes curvilignes contraintes dans la photo paradoxe de l'illusion tu vois ce que tu n'es pas tu passes ta vie à incarner ce que tu crois être de toi à toi ce qui importe ce qui te rend unique ce que tu ne cesses de fixer est et restera ta solitude

  Est-on jamais en accord avec son image  là entre deux pages ce bébé qui aurait pu être moi J'épuise le regard du miroir lui oppose la parole souterraine mais voilà tu es telle que je t'imagine Cela commence par le malentendu d'un rêve ou d'un jeu enfantin  le souffle d'un pays imaginé Là même où la vie s'immobilise refluant jusqu'au lieu sans éraflures sagesse des anges et des elfes Comment se reconnaitre dans l'image au contours flous du ventre d'une mère dans le calme abattement d'une naissance

Le soir se visite en état singulier du regard isolé de la pensée et du langage Tour à tour mémoriel ou sibyllin ceux qui savent se laisser prendre par les ombres archaïques du vaste profil de la nuit ceux-là seuls savent ce qui importe dans l'essentiel balancement entre être et mourir

  Tout le jour j'ai lissé le visage du ciel écouté le souffle chaud de ses lèvres fiévreuses une larme au coin des yeux Le corps trouve sa fin dans le sommeil Ainsi le veut la nuit dans la nudité de ses ombres rien en elle où je ne déchiffre l'inutile nécessité d'être

Les sèves anciennes sous la pierre troublées par l'hiver ressurgissant se délivrent à l'arrivée des bourgeons Dégel des friches au bas des murailles dans les pépiements et les piaillements le ciel a la couleur du vent froid d'avril Sur le bord des chemins dans les haies partout les mêmes fleurs complices  du bricolage printanier qui sait séduire C'est temps à aiguiser la vue entre deux averses à combler l'impatience du vide et de l'ennui d'un appel de l'enfance et de ses saveurs  

Il y a dans le sentiment de solitude comme un œil qui regarde l'intérieur soit tu rejettes ce regard  n'en sentant que la blessure soit il tisse un lien profond s'étend du coeur au ciel participant de ta fusion au monde. Qu'elle accompagne tes rêves ou tes souvenirs elle sera regard sur toi à l'abri de celui des autres.  

Dans l'échancrure du soir toujours la même annonce  d'une fin imminente et le sentiment provoquant  que jamais pourtant la lumière ne me quittera  Effroi et enthousiasme  nés d'un même regard lassitude et défi nés d'une même rébellion rien de l'infime qui ne soit là prêt à surgir avec ferveur Soir ouvert aux chimères réinventées à l'infini monde de contradictions réaccordées en une nécessaire rencontre à soi  

L'oreille accroche aux cimes des soupirs qui s'envolent   mots inachevés si souvent entendus familiers du chemin La rumeur qui monte enveloppe de ses odeurs chaque pas parle de ceux qui ont creusé le sentier  aujourd'hui disparus c'était autrefois          c'est maintenant.

Née d'un rêve d'eau et de ciel dans le sillage de l'instant sauvage aérienne au gré de la soif et des émois je demeure au crépuscule sur la rive fidèle

Le regard apprend ce que la vie nous porte La pierre comprend le trou dans la poche et le poids absent Le pas pardonne sans oublier les écueils du chemin Mais le coeur peut-il se résoudre au vide aussi blanc qu'une page nue

Est-ce l'étrange regard que la vie nous porte Est-ce la pierre dans la poche qui pèse plus que de raison Est-ce le pas imprécis sur les gravas du chemin Le coeur parfois hésite à saisir ce qui le peine  

Vertical émoi au centre de ce qui ne pourra s'écrire en ce lieu de naissance et de mort À peine sortie du gouffre tu ne cherches qu'à y replonger Née d'un songe de la terre née du ventre de terre dans le néant vertical  début et fin de ce qui était déjà écrit

en fusion d'histoires et de légendes du grand mystère des illusions perdues l'odeur du chemin convoque ses douleurs et ses lumières passera le vent au bec des oiseaux oublieux du chant des pins le pas perdu dans le temps en voyage intérieur habitera sa quête

On ne sait d'où s'élève le chant sous les pins il vient de loin  on l'entend glisser entre les figures sombres caresser la bruyère Musique de vie née du sable inculte elle court sur la lande épouse la lumière innocente  du chemin striée d'ombres heureuses Il faut s'abandonner à sa lumineuse solitude pour saisir la couleur de son âme creuser sous le sable le sel et l'embrun lointain et toucher à l'ivresse de sa paix profonde  

Le message se brouille s'efface un peu plus  après chaque vague on finit par parler sans larmes avec certains jours un grain  dans la voix que l'on ne perçoit même plus Mais il y a les yeux dans le coin du miroir la mélancolie des yeux qui écrit ce qui ne peut s'oublier C'est peut-être ça qu'on cherche à travers la vie, rien que ça, le plus grand chagrin possible pour devenir soi-même avant de mourir. Louis-Ferdinand Céline- Voyage au bout de la nuit

Il y a toujours ce petit détail qui attire  ce clin d'œil du paysage ou de l'autre au détour du chemin une touche claire dans les couleurs de la vie destinée au rêve plus qu'au souvenir  

Combien de tempêtes faut-il pour que l'esprit s'allège que les bourrasques intérieures se calment et que la poussière soulevée fasse dépôt si compact que rien ni personne n'y ont prise Dans les tempêtes politiques, la  légèreté  d'esprit qui flotte à tout vent devient boue, comme la poussière aux jours d'orage