Dune

De légères couleurs ont illuminé les jours calmes d'un été souriant tant de tendresses soupiraient entre les frêles pétales. Mais déjà les bouquets se fanent tremblent aux furtifs regards  déjà l'heure de l'été est passée et désormais fatigués les yeux se taisent au murmures de mélancolie qui peuplent les branches.  

Aux premières chutes de feuilles nous pardonnerons à la lumière de s'oublier dans le ciel Sur d'autres rives nous poserons nos soirs  à l'heure fragile oubliant notre âge un désir perdu dans l'ombre acceptera notre repos  

La vague a recueilli du soleil la lumière Calmement dans le songe elle s'est installée Son éclat s'éternise au-delà de l'océan immense Sa tension lancinante franchit le silence Aujourd'hui que reviennent  les heures qui se refusent à faire entendre leur voix il ne reste plus que l'attente d'une vague courant les rues pour  rendre la lumière au jour  

L'image de ma présence sur ce banc a persisté le temps de ton regard un nuage sur l'onde je ne saurais dire s'il y avait alors dans l'air plus de feuilles ou de larmes l'image et son rêve demeureront question sans réponse   

Le scintillement encore au fond des yeux essaim d'abeilles bourdonnant et la tête qui recule. La risée encore à fleur de peau vivante frisson des cils qui bataillent et l'œil qui va à la faiblesse. Encore ce clignement encore ce regard sanglé et la crainte de ne plus sentir de ne plus être toujours  

Il est temps de se fier au chemin aux ombres favorables laisser aller les rêves. L'image de soi se lave aux longues dérives à la surface de tendre légèreté. Et cette pudeur soudaine cette habitude à la lassitude convient d'être si peu pour la couleur du ciel de disparaître à la première risée.  

L'eau attire et repousse mon regard dans un même mouvement. L'onde contient l'élan qui  attire vers elle le corps surpris par son miroitement. Je sais l'eau je la cherche elle a ce pouvoir que je lui accorde qui me captive et me remplit elle a cette beauté sauvage et intrigante qui fait céder en moi les résistances et les tensions feu dérisoire perdu au milieu des flots leçon de survie  

  Sur la piste des grues j'ai trouvé des chemins au sable nacré tatoués par tous les habitants de la forêt des tapis de fougères rousses frissonnants sous l'orage des kilomètres de pins obsédante verticalité vers la méditation le faisceau fragmenté de la lumière  d'une fin de journée d'octobre une bergère rentrant ses moutons langue bien pendue et regard pétillant tant de promesses tant de douceurs mais pas de grues. Qu'importe ! Tout est prétexte à aller sur le chemin.

L'idée est plus belle si elle est un peu folle le voyage plus surprenant s'il nourrit l'imaginaire Bientôt au détour d'une douve le vert émeut dans sa simplicité qu'offre-t-il au regard et au coeur si ce n'est sa somptueuse impertinence

 Aucun mot de peuvent dire l'horreur Silence Hommage à Samuel Paty

Je n'ai plus la prétention de connaître  le chemin qui mène vers toi J'ai perdu ta trace à m'éreinter  dans les lacets à flanc de sentiment à demeurer à la croisée des chemins de l'oubli et du souvenir Pourtant du bout des doigts je suis encore  le labyrinthe la route improvisée mais la carte est muette muette la terre tu t'es tu et  j'écoute crisser les feuilles du platane qui tombent sur les pierres si parfaites  

Les voix nocturnes se meuvent derrière les grilles  et les fenêtres fermées. Elles naissent en vagues sous la lueur équivoque de la lune toutes lumières éteintes. Dans la ténébreuse solitude chacun découvre en elles un miroir aux absences et à la mélancolie.  

le dessin des songes avant que le jour se lève hantent les fenêtres un léger brouillard ni dedans ni dehors trouble le verre derrière le carreau toutes les couleurs du monde livrées en écrin  

le cadre encadré cherche sa réalité jeu de façade c'est du défaut que naît la vérité

 Dans la petite fenêtre du regard se versent toutes les pluies du monde le grésil des jours de tristesse la mousson passionnée le crachin silencieux et pénétrant tropicale ou glaciale l'averse délave les yeux donne au bleu toutes ses nuances goutte à goutte sentiment à sentiment

Premiers froids premières soupes et voilà que resurgit la louche en acier ordinaire façon Contours si l'objet n'est pas noble il s'en donne l'air. Sobre et robuste choisi lors d'une première  installation en Ville Rose peu de chance qu'il figure un jour à l'inventaire d'un musée du design. Tous ces outils qui accompagnent notre quotidien  ou notre profession tout au long de la vie peuplent nos tiroirs de leur présence rassurante Pourquoi les remplacerions-nous si ce n'est suite à une défaillance de leur part ? Ma louche modèle  Contours  (⇦ ici modèle de luxe) ne sera jamais exposée au Musée Dubouché ou dans n'importe quel autre, mais transmise tels les outils de mon grand-père ou la boite à couture d'une tante ... peut-être...

Rien ne peut empêcher l'arbre  de pencher dans le sens du vent dominant l'oiseau de suivre son instinct de migrateur le chat repu de chasser le lézard ou la souris Tout veut empêcher l'homme d'avancer en crabe fragile à la merci du bec tuteuré et contraint il ignore trop souvent les délices de l'absence de repères le bonheur de la nage en eaux vives   

   Toutes les histoires ont un début et une fin Le plus petit insecte tisse sa toile suspend à son fil une vie dont il ne se souvient plus Et la vie  rebondit sur la lumière qui tapisse les jours un oiseau se pose et emporte les rêves On tire le fil des jours pour dire au ciel ses vérités accroupis les yeux vagabonds pour fuir notre infinie solitude

Il s'est éloigné le temps des éclosions des graines de tendres promesses l'été a ému le coeur d'un dernier battement avant d'éteindre son nom dans un silence aux yeux innocents d'entrevoir le printemps d'éternité  

 Dans le jardin j'écoute le bruit sec des feuilles qui tombent Chaque chute s'entoure d'un silence immobile à la porte de la maison. J'écris chaque moment qui parle du jardin en présents successifs suite de maintenants qui m'enchaînent au lendemain. Je tends l'oreille vers le jardin un jour je ressemblerai à ce tas de feuilles sèches.

Il se peut que la lumière  se perde par degrés que l'ombre d'un autre jour rougissent les yeux Possible aussi que le fracas de la vie cesse que soudain tout se fige la proie et l'ombre Il se peut et tu le sais que le vent continue sa course et que tu ne l'entendes plus  

Je deviendrais alouette virevoltante par la grâce d'une pirouette  au vent joyeux sur les hautes herbes tant d'aubes nouvelles j'inventerais Ou peut-être serais-je bécasseau fébrile et guilleret au ras de l'écume prompt à éviter la vague frémissante m'égarant en cherchant... j'oublierais L'absence d'azur me force à rire de mes bavardages absurdes l'oiseau ne veut être qu'oiseau et moi même pas ornithologue.

Petits astres suspendus  dans le coussin des feuilles vous épuisez la prudence de la main la plus patiente. Aux lèvres entrouvertes l'appel de la peau renflée mordille la tentation qui surgit dans le regard. Il est si bon de céder à l'appel de la chair sucrée.  

Tu laisses ta vie voyager et la mer jamais ne s'est tarie le pays jamais ne s'est découragé. Sa musique remplit ta page de sable, ses odeurs aiment les ruptures que tu imposes De ta maison il ne reste que quelques branches éparses

sous l'arbre à fraises le fruit enrobé de sucre tient sa promesse oublie les petits pépins pour la douceur de la vie Ce ne sont pas les petits grains astringents qui me feront renoncer à l' arbouse . Sa confiture miraculeuse se bonifie avec le temps, celle de 2017 est devenue pâte de fruit, un régal !  

noix fraîches au panier coques dures d'automne fruits de l'attente la patience a peau dure pour qui sait la tendresse Simone Kermes - Soprano au tempérament bien trempé

d'un coup de bec l'oiseau entame le fruit l'oublie pour le prochain la petite plaie cache la blessure profonde

La pluie délave les routes et les pensées une coulée dans l'automne. De l'été ne restent que quelques moignons de branches vertes par-dessus les flaques de monotonie.  Le soleil s'en va furtivement des yeux ingénus l'innocence ne sait se résigner à l'abandon. Sans rêves la vie est incolore.  

Tout s'est égaré dans les couleurs légères de fin d'après-midi confondus le ciel et la terre sous les rayons déclinants atténué le chant des oiseaux dans les hautes branches un seul témoin du paysage éphémère et unique mon regard qui ne sait déjà plus très bien si demain il sera encore capable de regarder aussi  intensément  

Pris entre murs et ciel l'arbre dodeline  ses branches lasses  de tous vacarmes  Né ici et pas ailleurs racines plantés  dans le bitume ingrat aucun exil possible L'homme des villes asphyxié noie ses yeux dans le vert poussiéreux du poumon illusoire

  Qu'y a-t-il à dire qui ne le soit déjà il y a tant et tant à dire du peu que l'on comprend de soi du peu que l'on sait des autres les mots peinent à dire  pourquoi insister... l'habitude peut-être ou  une agitation intérieure avant le calme qui efface  tout ce qui  ne saurait  être dit