Dune

effets de discours

en vert déroulé aperçue dans le sous-bois une coquetterie Découvrir la fougère naissante  

 Dans le champ des asphodèles mon coeur s'est tu et t'a soudain perdu il dit aujourd'hui derrière mon épaule la charge du vent et des sentiments Dans le champ des asphodèles tu sauras un jour l'éphémère amour tu connaîtras toi aussi le goût amer de la brûlure puisque tout sera dit

 

l'odeur du jaune guide le pas en chemin au-dessous des pins *** Sur mes épaules premier papillon jaune porté par le vent *** jour de vent d'ouest jaune est ma paresse je traîne le pas  parfois genêt se fait fruit Le faucheur, Kroller-Muller Museum, Otterlo, Netherlands (F 617) Van Gogh, , juin 1889 (73 x 92 cm) Extraits choisis ici : https://artifexinopere.com/blog/interpr/peintres/van-gogh/les-pendants-de-van-gogh/ « J’ai un champ de blé très jaune et très clair, peut être la toile  la plus claire  que j’aie faite. Les cyprès me préoccupent toujours, je voudrais en faire une chose comme les toiles des tournesols parce que cela m’étonne qu’on ne les aie pas encore fait comme je les vois. C’est beau comme lignes et comme proportions, comme une obélisque égyptienne. Et le vert est d’une qualité si distinguée. C’est la tache noire (sombre) dans un paysage ensoleillé mais elle est une des notes noires les plus intéressantes, les plus difficiles à taper juste que je puisse imaginer

 Sur le fil de l'eau  glisse la rêverie tout se lie au vert du tendre presque bleu au kaki ou au jaunâtre   peut-être une manière d'être qui joue sur la transparence du jour et la vie endormie dessous Dans le clapot le fil de l'eau retient le souffle de la langue le présent frôle doucement l'utopie jusqu'à parer  la lumière d'intime Comme un métronome la rame bat dans un sourire ride ou écorchure l'eau prend la consistance de l'air là où le réel se meurt d'abondance pour le plaisir

Enchaînés à la lueur une fausse nuit dans le dos les passants spectateurs incrédules ralentissent le pas un sourire perdu sur les lèvres silence minéral  aux quatre coins des regards posés Photo Unchain my Light, Chantal Raguet (revu et interprété) HYPERNUIT, Base sous-marine Jean Guillou à l'orgue de Saint-Eustache superbe transcription

 Parfois un titre s'impose d'un seul coup d'œil aucun commentaire nécessaire pas d'autre alternative Si souvent trop de bavardages noient le propos sous l'inutile et le superflu L'ombre au tableau une privation nécessaire  Hypernuit FracNouvelle Aquitaine/CAPC

 

l'unique pommier entre espoir et patience rien ne tombera fleurs et feuilles dans ma tête patiente veille des saisons  

 

                

Certains jours sont à tordre  ils s'en retournent la nuit tombée et pas un geste ou une réflexion  qui n'entraînent un doute quand à son inefficacité pas un désir qui ne soit contrarié  par le manque On s'appuie à leur ombre démêlant l'avant et l'après retournant à la tâche les os tremblants  simple mortel  parmi les choses mortelles 

A bon port comme délivré de l'incertitude il semble que rien ne pourra atteindre la lumière et rien ne semble impossible à la vague apaisée qui s'éblouit pour rejoindre les futaies marines

 Egarées là où nous ne les attendons pas les petites choses surprennent notre regard ou se laissent ignorer. J'ai toujours pensé qu'elles vivent leur vie indépendamment de notre volonté taquines et silencieuses. Les petites choses que je préfère sont celles qui un jour reparaissent alors que je les avais perdues de vue  me donnant l'impression un instant d'être légèrement coupable de les avoir  abandonnées  Les petites choses nous apprennent à oublier  

Le vent de mer parle fort les soirs de tempête sa voix porte loin les algues odorantes faisant naître de la terre  des mots inconnus Les soirs de tempête j'écoute ses gémissements dans les branches souples des bambous et des pins je sais que demain le jardin portera en son silence ses mots de colère

De ces rives fraîches que restera-t-il dans le coeur à part quelques odeurs et le doux bruit de l'eau La quiétude poursuivra son chemin les grillons continueront à susurrer à l'oreille les yeux fatigués d'avoir tant donner se réfugieront dans leur cercueil de fraîcheur Cheminant peut-être aurais-je accepté l'appui d'une épaule à ma mélancolie                                             (l'eau c'est la vie)  

un piétinement  au-dessus de l'horizon conquête du jour aucun doute possible dans la limpide clarté

Les sèves anciennes sous la pierre troublées par l'hiver ressurgissant se délivrent à l'arrivée des bourgeons Dégel des friches au bas des murailles dans les pépiements et les piaillements le ciel a la couleur du vent froid d'avril Sur le bord des chemins dans les haies partout les mêmes fleurs complices  du bricolage printanier qui sait séduire C'est temps à aiguiser la vue entre deux averses à combler l'impatience du vide et de l'ennui d'un appel de l'enfance et de ses saveurs  

 Je tire la ficelle des rêves oubliés sans ordre ou fureur avancer seulement dans cet espace inchangé Odeur intérieure de litière vide de mémoire empreinte creuse du corps sur le matelas et les couvertures d'immobilité trouble Je tire la ficelle des mots depuis trop longtemps jamais noyée toujours égale je tire la ficelle pour dégager les décombres et remplir mes sacs à la source de peaux claires

Le temps a posé ses os blanchis sur les tuiles poreuses ignorant depuis longtemps l'origine des racines et des branches Il hisse le silence si haut que parfois j'en ai comme un vertige là à essayer de tenir ces mots légués  aux saisons de mes mains malhabiles