Dune

Que vouloir maintenant si ce n'est un soir doux un souffle qui pénètre qui jette dehors tout ce qui était destiné. Avec mon pas d'humaine avancer où pouvoir raconter mon histoire.

(pour Arnaud) tombe le crachin sur les branches des ormes un vague tourment l'arbre dévoile l'hiver la courbe de ses affres

ayant soupesé le poids de ton absence l'ombre peine à être j'avance à pas de tortue parmi les mots recueillis si devenu nuit le rêve oublie l'absence l'ombre cesse d'être à petits coups de crayon la page devient blanche

Se mettre à niveau un oeil au ras du sol l'autre collé au ciel. Dans ce grand écart A préhender A prendre A tendre. Dans le périmètre de la découverte du lieu des fragments de regards, de mots, de lumières un jour visités, l'inconscient de sensations déjà éprouvées Le voyage s'offre à la la matrice  de la redécouverte qui nous transporte Repère de nivellement , Limoges Place d'Aine

Dans l'espace infime  entre le clair et l'obscur un parfum de pluie s'est glissé dans l'angle de la fenêtre avant de disparaître  dans les bambous. Rien dans le ciel ne l'annonçait l'ondée a pris le coeur par surprise

Image de celui qui se recueille  nourri à la rigueur des bourrasques depuis sa naissance dos tourné  à la mouvance. Image de celui qui avance caché en quête de ciels nouveaux. Dans le labyrinthe des heures le pas balance  cherche la voie en marge du doute. Vagabond du ciel qui ne peut se résoudre  à quitter le lieu des mots  de plus en plus désert.

Sous l'arbre rassasié petit bijou  vert  il sortit la tête du fruit juteux et sucré. Tu lui donnas il reçut prit ses cliques et te claqua volte-face en silence. Repu dans ta bouche il brûla sa cartouche pétrit son angoisse et vite t'effaça. Tu donnas, il prit indifférent  à ta transparence à l'étreinte du temps. Sous l'arbre, tu te crus comblé, imprudent, dis, que t'en reste-t-il maintenant ?

Dire STOP opérer dans les mots inciser amputer les siens ceux des autres laisser entrer l'air en bulles serrées entre les articulations aérer le squelette. La respiration ne se fera jamais dans les mots mais dans l'air qui les entoure en lente caresse à la matière intérieure. Bulles de bord d'eau séante

Le crépuscule vient à ta rencontre sur le sentier prêt à s'éteindre. Dans le sous-bois la lumière accorde sa fantaisie aux mousses grasses, tu te risques dans les marges accueille quelques fragments  laissés à l'abandon. Sans presser le pas dans l'ombre naissante du soir la courbe t'accueille à mots muets...

Etre ce quelqu'un  les pieds nus sur le chemin ce jardinier du sentier devenu herbe dans ce lieu devenu lieu du rêve. Février, le retour du  jaune