Dune

une lumière d'ailleurs sur le mur d'une maison entre deux haies de charmes fatigués une ombre passe jardin sans clôture douces issues où la mémoire fait son nid sans crainte d'oublier la vie qui file dans le vent un parfum tressaille sur l'herbe sans trop savoir où aller là-bas plus loin un oiseau chante sans répit un air épuisé  

Un frisson ressenti  noté entre deux lignes nulle réponse à attendre juste abandonner la ligne au rêve et la laisser nous hanter Que deviennent-ils ses rêves prisonniers de l'utopie de la page images intimes endormies dans la spirale du temps On note pour sortir du néant où la suite des jours  nous plongent on trace la ligne qui se perd dans le vide lumineux de nos désirs déçus  

Combien de tempêtes faut-il pour que l'esprit s'allège que les bourrasques intérieures se calment et que la poussière soulevée fasse dépôt si compact que rien ni personne n'y ont prise Dans les tempêtes politiques, la  légèreté  d'esprit qui flotte à tout vent devient boue, comme la poussière aux jours d'orage  

un papillon sur la vitre de la chambre  une pomme grignotée par un escargot sous l'arbre la larme de l'enfant confronté à la patte du chat un petit pincement à l'évocation d'une photo le soir j'aime feuilleter les petites beautés du jour ce fut une belle journée

La nuit succède au jour le retour au départ la séparation à l'amour c'est dans l'ordre des choses A l'extérieur de la fenêtre  les arbres sont d'un vert tendre l'intérieur les ignore c'est dans l'ordre des choses Bientôt les branches se dénuderont le ciel plongera dans l'automne on croit fixer la chaleur alors que la chair tremble dans le matin froid  

Depuis que je sais marcher j'ai parcouru bien des bois et des forêts Il y a toujours eu un chemin prêt à dérouler devant mes pieds l'ombre fraîche d'un arbre à laisser deviner quelque horizon lumineux J'ai feuilleté tant de fois certains sentiers que chacune de leurs pages caillouteuses a une histoire à raconter là tout en avançant un caillou dans la main je épreins la manne du monde authentique et envoutante  

Tu observes avec curiosité le mouvement des formes de la chair nourrie de soleil Ce corps tu l'as toujours voulu indifférent aux marques du temps tu l'observes debout comme une autre chose peut-être pas vraiment toi  juste un moi rendu à lui-même dans la nostalgie d'une fin de saison  

  Plantée au milieu d'un champ nimbé de brume viennent en tête de drôles d'idées des idées de fin à la limite de la perception des fulgurances bouffées en décomposition de soi pas un repli bien au contraire une expansion comme si la moindre parcelle de mousse ou de lichen portait le monde entier inscrit en elle    

Le chant des oiseaux ne s'envole pas le soir il se cache sous la pierre et se roule en boule pour tourner le dos à l'obscurité Et dans le champs désert, le vent siffle sur la pierre et sur le lit froid de la terre fraîchement labourée épousant la forme de son rêve  

 De nos corps froids ne reste que l'ombre du doute au fond d'un rêve de petits êtres d'amour qu'une infinité de regards sans voix abandonnés à la chute du temps.  Mains indécises cœurs malhabiles la peau apaise sa soif d'eau noire avant de s'évaporer dans un frémissement  ce qui fut et s'oubliera n'en finit pas de somnoler en nous