Dune

de ce murmure tendu vers le ciel arraché  à grand-peine à la nuit de la terre sortira  pour mieux  embrasser l’immensité du ciel l'oubli

Certains soirs on entend le chant du sable qui charrie sa langue au plus profond des terres. Il vient de loin dans son bain iodé monte sur nos épaules envahissant obsédant. Certaines nuits on entend la voix  de la forêt qui capture les mots en friche dans notre tête. Elle vient de loin sans rien de funèbre cadeau de la terre réduite au silence. La nuit debout devant la fenêtre l'océan dérive jusqu'à moi un grande marée d'équinoxe m'emporte au delà de l'obscur.

écorce chêne liège Ste Eulalie en Born, mai 2019 Entre deux chaos la vie se fait et se défait si rare et ténue que l'haleine d'un éclat trop fort la tient en échec. Derrière l'arbre l'ombre s'étire fond d'autres soleils d'autres chimères égarées. Un autre arbre poussera près du chêne. J'étais venue planter mes doigts dans la terre j'ai rencontré les morceaux d'un monde.

L'esprit vert de la forêt hante de son ombre sur la route mémoire et fatalité aux entrelacs s'accroche un éclat dire la présence dans la force du silence inutile de chercher une quelconque vérité une voix en-dedans se fait entendre et toujours ce mystère ces quelques secondes où tout ce qui entoure embrasse l'infini dans la verticalité la tête échevelée écho à la couronne verte au chant de la gemme

Au pré des asphodèles deux oiseaux amoureux secouent doucement les ailes une lueur dans les yeux Dans le bois aux asphodèles de l'autre côté du monde errent les vagabondes âmes des anges fidèles L’asphodèle, nom masculin,  Asphodelus sp , le bâton royal, l’ anthéricon  des auteurs grecs, de Théophraste à Pythagore, l’aphrodille du XVIIe siècle, une plante qui  déploie une telle énergie souterraine qu'elle est la première à renaître de la flamme des incendies.  https://www.persee.fr/doc/antiq_0770-2817_1962_num_31_1_3655

Je vois chaque bruit sur le chemin Le jour touffu aime se cacher S'asseoir sur une souche autel de la forêt Je sens les frémissements de l'insecte Sa parole mandibule coupante court sous l'humus La vibration verte de l'air m'absorbe dilatation verticale La voix de l'insecte s'efface sous mon pied mai 2019, sous-bois près de la Pimpine

Elle s'incline attentive devant chaque touffe d'herbe au bord du chemin mille petits signes y tracent son parcours. [Elle se souvient du mouchoir brodé DSG qu'elle cachait au fond de ses poches.] La lumière va de son pas lent entre les troncs des grands pins le printemps ne pèse rien sur les paupières entrouvertes. mars au bord du chemin