Dune

 Est-ce la pierre ou l'humus qui la cache qui impose le goût âpre en fond de gorge ou est-ce l'odeur tant de fois prise et rejetée de la tourbe grasse collée à la mémoire qui colmate jusqu'au plus petit pore de cette peau chagrin du sol inoubliable Verte la mousse qui revit à chaque pluie gris le lichen sur la souche morte de la douleur ou de l'émoi si blanc l'oubli qui terrifie les aiguilles de pin accouchent de feux de joie qui ne durent qu'un bref instant et laissent leurs braises se consumer éternellement

 Il n'y avait la place de rien dans la gorge serrée du paysage aucun espace où habiter mentalement ou physiquement Je me souviens du vide en marge des éléments  de la détresse qui nappait  les perspectives de blanc  L'humain n'est qu'humain il ne sait habiter ses ombres qu'en y cachant sa peine  dans un recoin ou sous une pierre

la voix de la forêt aux confins de la lumière berce le trouble s'il est dit que l'on doit être soyons où le désir vit  

de l'éclat pâle s'échappe le souvenir des chaudes odeurs mêlées l'humeur de la terre colmate les cicatrices la couleur rouille dévore les bricoles échappées au temps fausses perspectives en sursis  

d'espace mental en espace naturel le regard écrit s'imprégner malgré lui ce qui sauve le lichen

un recoin de temps égaré dans le jardin s'est fait la malle je t'ai longtemps attendu  le café a  refroidi

sidéré face à  l'immense immensité le soir hésite certains lieux nous retiennent sans que l'on sache pourquoi

regarder au loin ou juste devant les pieds le même univers tout ce qui sera écrit  demain le vent l'oubliera

 Je sens l'odeur qui vient dans le matin naissant comme le trait discret d'un rêve oublié les yeux fermés revit au fond de moi le temps nécessaire  des jeux vivants Je sais le grain poussiéreux sous mes doigts devenus malhabiles la vie m'a ballotée planté ses mèches blanches sans lamentations le regard est ferme il dit l'invisible et parfait héritage d'une terre qui porta mes pères

Au cœur de l'hiver l'impossible ivresse du vert la soudaine intuition du manque de l'ailleurs en présence naufragée dans la conscience La fuite des nuages gris aux formes d'animaux étranges évide l'ensemble clos du regard  l'odeur de l'herbe surgit entre les pavés  écho des cloches citadines Ce qui est contraire est utile et c'est de ce qui est en lutte que naît la plus belle harmonie; tout se fait par discorde. Héraclite