Dune

En ce lieu mythique incline toi chaque matin tant que tu le peux sans perdre la musique du pas nu qui arpenta la nuit celle qui chante ta vie rêvée celle de l'enfance. En ce lieu mythique est écrit sur chaque grain dans chaque coquillage ton nom et celui du pays que tu portes l'absence de celui qui se tait et que tu connais la vie qui ne donne  que ce que tu as posé là.

souvenir vague du chemin quotidien un jour retrouvé un autre perdu ... Certains matins sont comme une tasse que l'on pensait vide et au fond de laquelle on découvre avec contentement un peu de café...

Arpentant les carrés de la terrasse étranger à l'affligeant cortège quotidien soudain le visage secret de la tendresse sous un ciel tout entier vide et clair. "Ce vert fait penser au printemps" ( 24 février 2014, 14h53, rue Giacomo Matteoti, Bordeaux) "Pour attirer la Cétoine, la faire venir de la rose à l'amas putride, il y a mieux que la mémoire du ventre : il y a une impulsion aveugle, irrésistible, qui réalise le très logique sous les apparences de l'insensé." Jean-Henri Fabre,  Souvenirs entomologiques 1903, VIIIe série, Chap I Magnifique travail d'édition du  Castor Astral , une sélection de belles pages de Jean-Henri Fabre superbement illustrées par Pierre Zanzucchi , l'oeil curieux de l'entomologiste, le talent de conteur de l'écrivain. Un régal pour les amoureux des "petites bêtes".

Pierres baignées d'espoir cachées dans le sable vous n'aurez sens  que dites par moi. Dans ce qui fut aimé une trace obscure parle des jours passés aux failles de ma mémoire. Le poids du vivant serti dans la masse ébloui de lumière touche aux sédiments, à la troublante effigie de l'enfance.  Dans quelle substance  demeurons-nous vivant, quel courant charrie nos vestiges? Je regarde la pierre ce bien le plus précieux offert au monde souterrain,  à la paix du large, une nostalgie  égarée sur la plage. (Photo cadeau JB, plage Le Havre décembre 2019, trace de maison bombardée)

La vie debout rebondit et s'accroche à toutes les lumières qui tapissent le jour. Peut-être n'est-ce qu'une illusion que dressée l'aventure  n'est qu'un fol espoir. Aucun mot n'aura de sens s'il est incapable de troubler  l'étang le plus paisible ou de sentir la caresse du vent.

Chanson de Noël catalan Le chant des oiseaux En voyant se lever La plus grande lumière Dans la plus heureuse des nuits Les oiseaux chantent Ils vont le fêter Avec leur voix délicate. L'aigle impérial S'envole haut dans le ciel Chante mélodieusement En disant : "Jésus est né Pour nous libérer du péché Et nous donner la joie". Le moineau lui répond : "Aujourd'hui, nuit de Noël, Est une nuit de grand bonheur". Le verdier et le tarin Disent en chantant aussi : "Quelle joie je sens". La linotte chantait : "Oh, qu'est-ce qu'il est joli L'enfant de Marie !" Et la grive lui répond : "La mort est vaincue, Maintenant commence ma vie." Le rossignol trille : "Il est plus joli que le soleil Plus brillant qu'une étoile !" Le rougequeue et le tarier Fêtent l'enfant Et sa Mère vierge. Le roitelet chantait Pour la gloire du Seigneur, Gonflant avec fanta...

La fenêtre s'entrouvre sur une autre saison parfaite illusion touchée du coin de l’œil. Le gel de l'hiver creusera la pierre le vent achèvera son chant dans la croisée l'aube se découvrira pâle comme un linceul. Il y a longtemps que nous n'avons plus le choix de partir ou être là. On regarde distraitement l'absence ce vide né d'une soudaine solitude et le rêve enfoui au plus profond du corps envahi l'âme d'une fugace et mystérieuse joie.

Décembre  s'offre des décorations dépiaute ses cadeaux se donne des airs de fête. Joyeux son et lumière pour sortir un instant à la vie de ses noirs abysses. (Dans le monde une personne sur trois fête  Noël  : " Cette année, le solstice d'hiver a lieu le dimanche 22 décembre 2019 à 5 h 19 (heure de France, ou 4 h 19 GMT). C'est à cette minute que commence l'hiver.") Cabinet de Curiosités 2018, Miguel Chevalier -  Exposition « Digital Abysses », Base sous-marine, Bordeaux

Sans surprise le matin  dispose sa pén ombre  au gré du ciel et des lampes vides. Volets cernés fenêtres closes la maison se dérobe sous les gravats de la nuit. Dans le jardin d'en face à l'abri des regards le vent matinal glisse un froid regret  entre les  arbres. Je souris, je sais demain grimpant aux branches fleuries

Dans le ciel je dispose quelques flocons qu'importe s'ils ne sont pas de saison. Qui s'étonnera de ce trop-plein floral fantaisiste si ce n'est l'oiseau noir dans la haie ? Dans mon petit jardin à l'abri des regards se lovent à mon gré  pluie et beau temps dans la grâce des fleurs et du chat qui veille.