Dune

Le bois mort interroge le pas de celui qui erre et se penche au puits de son corps égaré. Les pas qui s'en vont de sous-bois en recoins quittent les grands chemins ne trouvent que bois mort. Attendre le pire dis-tu s'accrocher au bois mort Je dis la fin du voyage ne sera rien de plus que la fin du monde.

L'ombre n'avait pas de prise elle se recroquevillait sur les chardons secs... Je me rappelle avoir longuement observé les punaises endiablées rouges et noires puisé un peu de vie dans leur ardeur. Je me souviens  aujourd'hui que la pluie inlassable dilue bêtes et hommes qu'il faisait plus chaud que dans un four. Bien armée pour se défendre, la  punaise arlequin  s'expose sans complexe et avec ardeur !

Je n'éprouvais ni faim, ni fatigue aucune complaisance pour ce monde, je ne le comprenais pas vraiment ne pouvant l'habiter autrement qu'au travers de mes yeux de statue lascive à la peau pierreuse. Ne sachant qu'entendre et voir mon sourire restera éternellement  ce lieu de la joie espérée. Femme à la fontaine  Burdigala

Sur le sable se retrouvent les restes d'étranges naufragés qui surprennent et détournent les yeux de l'horizon. Ne sachant où aller dans l'infini du large humides dans leur nudité ils flottent encore dans le vide entre dureté et faiblesse. bois mort de quel être es-tu le sursis ?

Comme un sourire  en appelle un autre Gustave est arrivé et je l'ai regardé. Si petit et fragile je n'ai songé qu'à l'oisillon menu, au chaud du nid. Quel fleuve l'emportera tout au long de sa vie quel courant sans répit infiniment le saisira ? Cet enfant sur son lit blanc si présent et merveilleux j'épelle son prénom à voix basse pour ranimer la cendre et la disperser. Le passé nous a brûlé ce qui n'est pas passé ouvrira la fleur  du sourire confiant qui nous brûlera de joie.

J'aurais aimé avoir un jardin d'hiver sous une grande verrière et du fer forgé, faire pousser des plantes étranges aux noms exotiques et compliqués. Je n'aurai jamais de serre inutile de chercher ailleurs un exotisme vivant dans mes yeux des odeurs de vertes étreintes suffocantes. Désir et soif sont sel de l'idée non de l'objet.

la lie fait dépôt dans le cul des bouteilles chacun sa place le trait le plus parfait ne souligne que l'imperfection