Dune

Je n'ai plus la prétention de connaître  le chemin qui mène vers toi J'ai perdu ta trace à m'éreinter  dans les lacets à flanc de sentiment à demeurer à la croisée des chemins de l'oubli et du souvenir Pourtant du bout des doigts je suis encore  le labyrinthe la route improvisée mais la carte est muette muette la terre tu t'es tu et  j'écoute crisser les feuilles du platane qui tombent sur les pierres si parfaites  

Les voix nocturnes se meuvent derrière les grilles  et les fenêtres fermées. Elles naissent en vagues sous la lueur équivoque de la lune toutes lumières éteintes. Dans la ténébreuse solitude chacun découvre en elles un miroir aux absences et à la mélancolie.  

le dessin des songes avant que le jour se lève hantent les fenêtres un léger brouillard ni dedans ni dehors trouble le verre derrière le carreau toutes les couleurs du monde livrées en écrin  

le cadre encadré cherche sa réalité jeu de façade c'est du défaut que naît la vérité

 Dans la petite fenêtre du regard se versent toutes les pluies du monde le grésil des jours de tristesse la mousson passionnée le crachin silencieux et pénétrant tropicale ou glaciale l'averse délave les yeux donne au bleu toutes ses nuances goutte à goutte sentiment à sentiment

Premiers froids premières soupes et voilà que resurgit la louche en acier ordinaire façon Contours si l'objet n'est pas noble il s'en donne l'air. Sobre et robuste choisi lors d'une première  installation en Ville Rose peu de chance qu'il figure un jour à l'inventaire d'un musée du design. Tous ces outils qui accompagnent notre quotidien  ou notre profession tout au long de la vie peuplent nos tiroirs de leur présence rassurante Pourquoi les remplacerions-nous si ce n'est suite à une défaillance de leur part ? Ma louche modèle  Contours  (⇦ ici modèle de luxe) ne sera jamais exposée au Musée Dubouché ou dans n'importe quel autre, mais transmise tels les outils de mon grand-père ou la boite à couture d'une tante ... peut-être...

Rien ne peut empêcher l'arbre  de pencher dans le sens du vent dominant l'oiseau de suivre son instinct de migrateur le chat repu de chasser le lézard ou la souris Tout veut empêcher l'homme d'avancer en crabe fragile à la merci du bec tuteuré et contraint il ignore trop souvent les délices de l'absence de repères le bonheur de la nage en eaux vives   

   Toutes les histoires ont un début et une fin Le plus petit insecte tisse sa toile suspend à son fil une vie dont il ne se souvient plus Et la vie  rebondit sur la lumière qui tapisse les jours un oiseau se pose et emporte les rêves On tire le fil des jours pour dire au ciel ses vérités accroupis les yeux vagabonds pour fuir notre infinie solitude

Il s'est éloigné le temps des éclosions des graines de tendres promesses l'été a ému le coeur d'un dernier battement avant d'éteindre son nom dans un silence aux yeux innocents d'entrevoir le printemps d'éternité  

 Dans le jardin j'écoute le bruit sec des feuilles qui tombent Chaque chute s'entoure d'un silence immobile à la porte de la maison. J'écris chaque moment qui parle du jardin en présents successifs suite de maintenants qui m'enchaînent au lendemain. Je tends l'oreille vers le jardin un jour je ressemblerai à ce tas de feuilles sèches.