Dune

C'est ainsi le temps s'étire le long du chemin le pas traîne pour ne pas rentrer. Le marais te fait un nid. Tu veux croire que le chemin n'est pas tracé même si tu sais qu'il y a longtemps que tu l'as perdu. C'est ainsi le temps te pousse et tu passes ta route

 

 

Les rêves suspendus au fil des nuits prennent d'étranges formes, des couleurs irréelles. Les roses sont depuis longtemps fanées au jardin, elles parlent avec les morts. Il faut confier l'odeur du jardin la nuit aux morts. Parfois, on leur dit des choses, on les interroge maladroitement, on les entend aussi, un peu.

Les pieds nus sur le chemin il sera toujours temps demain de retourner vers ce lieu d'où viennent les rêves Dans la proximité du doute retrouver le lieu en suivant  la voie des années sur les pas de celui qui erre Point de départ et point d'arrivée confondus dans le même labyrinthe d'où nous voudrions tous revenir d'où ne voudrions pas partir Nous asseoir, un instant, en ignorant l'envers du décor  

L'éclat du soleil mourant accroché à un reste d'averse  un vol de migrateurs au-dessus des toits assez pour les yeux  ce soir Au bord de la fenêtre un petit vent frais   surprend  le visage d'avril un sanglot pour l'hiver un sourire au printemps  

autoportrait  sonore celle-là marche regarde et écoute  celle-là vole à l'oiseau le ciel pour renouer avec la lumière comme si elle avait la certitude que rien ne tient que rien n'est écrit que tout n'est que le début et la fin d'un long poème oublié depuis l'enfance Oswald von Wolkenstein (1376 ou 1377, probablement au château de Schöneck à Kiens – 2 août 1445 à Merano) est un chevalier germanique, poète, compositeur et diplomate. Cette dernière fonction lui permit de voyager à travers l’Europe, jusqu’en Géorgie (ce qu’il narra dans Durch Barbarei, Arabia), et lui valut de recevoir l’ordre du Dragon. Il vécut un certain temps à Seis am Schlern. https://andreasscholl.org/index.php  pour tout savoir sur l'un de mes chanteurs baroques préférés

  Tendre vers le vert s'ouvrir au ciel et à l'eau dans la douceur du renouveau dans le plus petit souffle  ou la pire des tempête rien ne sera plus propice  au repli en soi à l'éveil de soi que le vert apaisant  des grands arbres

l'onde disperse en cercles irréprochables la goutte en écho l'image que l'on donne de petits frissons de soi  

cette vieille femme croisée sur le chemin blanc me ressemblait étrangement mains dans le dos regard si intensément absent qu'il donnait à sa présence une telle assurance que j'avais envie de me couler  dans son pas mêlant le pin et la glycine - les glycines sont si belles cette année, n'est-ce pas ? - Viendra la haine ?