Dune

La lumière s'émeut cajolée par l'oyat fléchissant. Un brin de vie l'accompagne vers la nuit invitation au crépuscule proche. Là où l'océan attire l'âme, calme ses tempêtes pour l'offrir au jour à venir, rien de grave ne peut arriver.

Attendre, c'est rester en   suspens, loin du point final en bout de ligne attendre nous éloigne de la douleur.. C.S.G. Pour ces douleurs il existe dit-on une poudre miraculeuse en quoi nous nous changeons. Lueurs d'inexistence,  Kiki DIMOULA "Qui peut rester debout sur la rive en plein vent Sur la ligne droite où s'ouvre le voyage." Terre - Fenêtre nue, Yòrgos Thémelis Et je suis en suspens comme une veine de l'été, comme si tous feux éteins j'attendais encore N.A Aslànoglou - Station service

Attendre que viennent puis disparaissent l'odeur de la rose exprimée du souvenir dans la pâle et lente lueur du matin un je ne sais quoi attentif aux mots du poème un feu intérieur la vie.

Un parfum hante les jambes pressées, une image sourd au dos frémissant frustration du rêve, la main ébauche des signes aux contours incertains. Hier les heures longues d'avant nuit soupiraient l'haleine fiévreuse de la soif se perdaient dans le tumulte à tout espérer, à ne rien voir. Il faut que l'innocence des heures sombres morde les marges de la perception que s'impriment les fragiles estampes dans le moindre méandre de la mémoire.

La rentrée s'attarde au rythme d'un été presque indien. Septembre tout entier est mois de transition. Au jardin, les nuits fraîches deviennent presque froides et font tomber les feuilles. C'est le prunus, premier fleuri qui jette à terre ses larmes lie-de-vin presque noires. Brrr, on ressort les bonnes couvertures en laine ! dans la marmite pommes et coings en compote bonbon d'automne Prendre notes automnales des couleurs du printemps pour faire semblant d'oublier l'hiver à venir... ************** Longtemps que je n'avais pas lu un recueil de nouvelles qui "m'accroche" autant. Cadeau d'Hervé, je retrouve dans Le faussaire de Xu Zehen des accents des Gens de Pékin de Lao She. Né en 1978 dans le Jiangsu, Xu Zechen a étudié la littérature chinoise à l’université de Pékin où il vit actuellement. Auteur de trois romans et d’un recueil de nouvelles, il a remporté de nombreux prix littéraires et a été sélectionné par 

Accroché à une ronce, la lueur matinale  offre au rouge-gorge un radieux prétexte  à s'émouvoir du silence. Les amours de la nuit irradient un instant entre les ombres des troncs, s'attardent comme s'ils n'étaient pas certains de se retrouver au soir. Deux pieds dans la rosée, l'été vacillant se laisse séduire par un air d'arrière-saison. Le présent n'est qu'un grain de poussière épris de son rayon.

L'absurde ou la bêtise n'ont besoin d'aucun motif, le temps en fait son affaire. Notre raison d'être puise dans la beauté des choses essentielles, dans la trace fortuite.

(Du luxe d'avoir un biographe personnel) Qu'elle photographie une dune, une ombre, un oiseau, elle disparaît.  Qu'elle écoute une oeuvre polyphonique, un opéra, un lai, on la perd.  Qu'elle se love dans la nuit, des bras, l'océan, plus personne. Elle est le luxe de la solitude incarnée, le vent frais sur la peau nue, l'absolu contraire de l'air du temps. HG

La beauté se croise n'importe où, dans une friche ou un champ de ruine. C'est une fleur qui jaillit du néant, un sourire qui fleurit sur des lèvres fanées. La beauté, la vraie, pas la fabriquée, te surprend elle te prend par la main, les yeux ou le cœur, elle ne concerne que toi, elle ne s'adresse qu'à toi. Ce sont des larmes qui ne se partagent pas, qui les comprendrait ? La beauté est parfois si discrète que tu passes à côté sans la voir. J'ai le regret de toutes celles qui m'ont échappé et la joie de toutes celles à venir. Je me suis faite belle dans mes habits usés,  Comme un jardin fleuri dans un village en ruine.  LE SUICIDE ET LE CHANT  poésie populaire des femmes pachtounes, Sayd Bahodine Majrouh

Souvenirs de tempêtes échoués sur la rive, un peu d'horizon ramassé fera l'affaire. Entre un arbre fatigué et un désir de fuite le visage se tend sur le vide. Si loin l'absent condamné au silence se cherche des ailes dans mon dos. (Bassin d'Arcachon, marée basse)