par habitude


Dos à la chambre silencieuse
bras pleins de la vibrante présence au soir
ne reste du jour que quelques cimes conquises
entre des branches hirsutes

et quand la rumeur du crépuscule
cède au fantasme obscur le regard porte
vers le pin espérant deviner en lui
une réponse à l'improbable sentiment d'être


"Qu'est notre insomnie, sinon l'obstination maniaque de notre intelligence à manufacturer des pensées, des suites de raisonnements, des syllogismes et des définitions bien à elle, son refus d'abdiquer en faveur de la divine stupidité des yeux clos ou de la sage folie des songes ? L'homme qui ne dort pas [...] se refuse plus ou moins consciemment à faire confiance au flot des choses."
Marguerite Yourcenar - Mémoires d'Hadrien


 

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