fatigue
Certains soirs peinent sous leur charge
d'herbes rousses à bâtir son nid
pas que tu te sentes vraiment oiseau
juste une envie de douceur qui monte
Là-bas au loin c'est l'heure du passage
des grands migrateurs au vol déterminé
tu émiettes un peu de mie pour l'égarée
tu aimerais bien savoir d'autres chemins
Dans le ciel un peu plus que leurs cris
comme une légère moquerie vers toi
clouée au sol par la fatigue et l'illusion
certains soirs tu les regardes avec envie
ton texte Christine m' a fait penser à cecic. Je te l'envoie. Bonne semaine !! "Cela se passait en 1842, au mois de juin ou de juillet, à l'époque où les pluies de mousson atteignent le Bengale. Un gamin de six ans avancait sur l'une de ces étroites levées de terre qui sépare les rizières. Dans un pli de son vêtement, il tenait une poignée de riz soufflé dont il grignotait quelques graines tout en marchant. Soudain, levant les yeux, il aperçut une puissante nuée d'orage qui envahissait le ciel et, se profilant sur la couleur sombre des nuages (de cette nuance particulière de bleu-noir qui se dit nîla en sanskrit), un vol de grues d'une blancheur éclatante. Cela lui donna comme un coup au cœur et « son esprit s'égara dans des régions lointaines ». Il tomba évanoui, laissant son riz s'éparpiller autour de lui. Un paysan qui passait par là le prit dans ses bras et le rapporta dans la maison de ses parents. Plus tard, revenu à lui, il déclara avoir éprouvé une joie suffocante. Donc, au total, peu de choses : quelque part au fond du Bengale, au XIXème siècle, un enfant hypersensible, peut-être à jeun depuis trop longtemps, éprouve un malaise passager à la suite d'une impression un peu vive, survenue à l'improviste. Un non-événement, en somme, et dont le monde n'aurait jamais entendu parler si le héros de ce minuscule fait divers n'était pas devenu célèbre, quelques décennies plus tard, sous le nom de Ramakrishna.
RépondreSupprimerMichel Hulin, La mystique sauvage, Presses Universitaires de France/Perspectives Critiques, Paris, 1993, pp. 10-11.