les bons comptes


Le compte n'est jamais
aussi rond que l'horloge 
des ans voudrait
le laisser croire
de pas de côté
en ombres portées
file la laine
du mauvais écheveau 

Cinq cent soixante neuf mille
quatre cent heures disparues
dans la transparence des cadrans
faudrait pas que décembre croit
que je vais lui laisser les aiguilles
libres de ressasser leur vilaine comptine

À tourner en rond
le compte n'est jamais bon




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