à jours passés
la raison peine à expliquer
où demeure l'élan
et jusqu'où
Et si encore le saisir
n'était qu'inventorier
rêves et chimères
par-delà le vent
Rien de bien important
une fragilité abreuvée
de fugaces et d'éphémères
une incertitude flottante
Je ne saurai jamais pourquoi
mon histoire efface le brouillon
des jours avec la patiente
ferveur d'un insecte butineur
Pourquoi de tous ces oublis
je fais message au temps
en quelques mots sertis
de parfums morts
Qu'est devenu le rire
de l'enfance impatiente
défiant la pesanteur
nu devant l'évidence
Peut-être est-ce le secret
saisir la limite de l'ombre
du jour finissant et aller
entre les mots défunts
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