(J'aime mon libraire)

Aujourd'hui, je laisse les mots tranquilles, je donne la parole à Jean-Paul Brussac
Chaque jour, depuis le début du confinement, il ouvre  la  librairie Olympique fermée depuis chez lui pour nous lire un extrait du recueil qu'il a choisi.


Mars, le printemps des poètes annonçait le Courage. Il en faut et il en faudra pour affronter cet ennemi invisible qui change nos vies et laissera des traces indélébiles et cruelles.
Merci, à Jean-Paul de nous parler d'Amour, nous en avons besoin.

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A lire ou relire

allée et venue

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On y croyait il y avait tout les ombres faisaient l'affaire pas d'autres échos que nos pas   –   alors pourquoi ce pincement    –   le chemin des ombres mène  le coeur où il veut dénoue les chevelures et côtoie les édifices sans se soucier de laideur les douces paroles de la saison nous berçaient à l'entrée des villes ou au coeur des forêts nos souffles à l'écoute de la légende des fleurs – qu'importe leur fausse notes – on y croyait on était heureux Photo M.
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désir d'iris

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Sur la terre humide et fraîche en brassées jaunes murmure la langue éphémère du désir si tôt éclos  si tôt enclos figé n'en reste que quelques mots autour d'un profond silence
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on ne va pas se genêt

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Que l'on aime donc que l'on aime de toutes les couleurs de toute sa force quelque soit le terrain ça pousse ça croît  et ça meurt certaines fleurs sont plus belles sur la caillasse que sur l'herbe si admirables sous la pluie qu'elles font oublier la légèreté  du rayon de soleil on ne demande rien  à une fleur on ne lui reproche pas sa couleur  ou sa forme que l'on aime donc ainsi ça pousse  ça croît et ça doit mourir
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presque inaperçu

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il vient sans raison né d'un frisson petite histoire  presque inaperçue  dans un lieu sombre l'image sonore du verre sa partition pour l'autre oreille celle qui attend tapie celle que l'on tait né d'un rien anodin sans écrin sur la dune  l'odeur subtile se fait goutte versée à l'œil vite humide  trop émotif des années plus tard cartographié le frisson écrit le passage secret chemin de l'esprit du souvenir Si le chemin s'oublie la lumière qui l'éclaire reste   
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bruissement

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Fanée depuis des années  l'image a depuis longtemps effacé l'odeur De ton portrait je suis chaque ride du bout des doigts  les yeux fermés mémoire aveugle Là où tout s'oublie dans l'abîme de l'être  loin de l'agitation de la vie persiste
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