légèreté

 


Aux mains du temps
souffle un vent léger
parfum d'avant
- l'hiver n'a pas tout dévoré -

A l'heure de la pluie triste 
la main s'ouvre à la caresse de l'herbe

Où s'étonnent de menus insectes

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pas d'inquiétude

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on ne va pas se genêt

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presque inaperçu

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l'art du point de jour

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Le soir offre dans sa pénombre de belles excuses à l'effacement de nos faux fuyants le  regard libéré se tourne v ers  ce qu'il refusait  de voir l'esprit fouillant ses méandres croit aux vrais choix  de vie  la nuit peut alors broder chacune de nos faiblesses d'un ourlet sans points de jour  
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