bribes de bibliothèque




oeuvre de l'esprit
l'histoire s'écrit
en vers et avec tous


tourner la page
toujours un pied-de-nez à
l'insatisfaction


ver après ver
qu'importe l'étagère
seule l'ivresse


On a beau dire, la mort est ce que la nature a trouvé de mieux pour contenter tout le monde.
Emil Michel Cioran - De l'inconvénient d'être né.

Commentaires

  1. Marc DNAvendredi, 07 mai, 2021

    Nous sommes ici
    Infini-e-s ?
    Un défi..

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  2. dureuxsamedi, 08 mai, 2021

    Une bibliotheque que j'aimerai bien feuilleter ! et la citation de Cioran à la fin a le mérite d'être claire !!

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A lire ou relire

pas d'inquiétude

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Un bout de ciel n'a pas besoin d'adresse l'oiseau qui le traverse sait que nulle frontière ne l'arrêtera –  l'oiseau a-t-il l'idée de la frontière  – Un bout de nuage dans le tomber du jour la couleur qui le teinte n'a de signification que dans  sa fraction de seconde –  faut-il se souvenir de l'endroit exact  – Deux yeux qui regardent l'oiseau et le nuage figés dans l'instant photographié confient à l'esprit liberté de l'oiseau  et force du nuage
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allée et venue

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On y croyait il y avait tout les ombres faisaient l'affaire pas d'autres échos que nos pas   –   alors pourquoi ce pincement    –   le chemin des ombres mène  le coeur où il veut dénoue les chevelures et côtoie les édifices sans se soucier de laideur les douces paroles de la saison nous berçaient à l'entrée des villes ou au coeur des forêts nos souffles à l'écoute de la légende des fleurs – qu'importe leur fausse notes – on y croyait on était heureux Photo M.
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on ne va pas se genêt

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Que l'on aime donc que l'on aime de toutes les couleurs de toute sa force quelque soit le terrain ça pousse ça croît  et ça meurt certaines fleurs sont plus belles sur la caillasse que sur l'herbe si admirables sous la pluie qu'elles font oublier la légèreté  du rayon de soleil on ne demande rien  à une fleur on ne lui reproche pas sa couleur  ou sa forme que l'on aime donc ainsi ça pousse  ça croît et ça doit mourir
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presque inaperçu

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il vient sans raison né d'un frisson petite histoire  presque inaperçue  dans un lieu sombre l'image sonore du verre sa partition pour l'autre oreille celle qui attend tapie celle que l'on tait né d'un rien anodin sans écrin sur la dune  l'odeur subtile se fait goutte versée à l'œil vite humide  trop émotif des années plus tard cartographié le frisson écrit le passage secret chemin de l'esprit du souvenir Si le chemin s'oublie la lumière qui l'éclaire reste   
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désir d'iris

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Sur la terre humide et fraîche en brassées jaunes murmure la langue éphémère du désir si tôt éclos  si tôt enclos figé n'en reste que quelques mots autour d'un profond silence
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