art floral

sur l'étal du marché

 le même et unique bouquet 

chaque été

le blanc gypsophile 

garde ma part d'éternité

posée sur le sol

une délicate odeur

affectueuse

yeux fermés tête tournée

l'essence chérie

imposture

la fleur sur le bitume

broie du noir

   la beauté pour s'exprimer

n'aime que la lueur vraie

en corolle

au détour du sentier

frêles ombelles

à peine épanouis

et déjà la vie s'enfuit

Aussi loin que je me souvienne, chaque été,  je rassemblais méticuleusement quelques pièces pour offrir un bouquet de glaïeuls à ma grand-mère. Je passais le pont de bon matin et allais jusqu'à la halle couverte du marché. La fleuriste, aujourd'hui remplacée, a toujours occupé le même banc, à l'entrée à gauche. Elle ne vendait que les fleurs de son jardin principalement des dahlias et des glaïeuls  qu'elle agrémentait de quelques branches de gypsophile. Le retour, les jours de vent n'était pas simple et le bouquet vacillait dans mes petits bras, Mais quelle fierté de le présenter à ma grand-mère qui invariablement me gratifiait d'un "mais pourquoi as-tu eu besoin d'aller acheter ça, garde tes sous", ce qui voulait dire en langage "Denise" merci beaucoup. Je pense que si une année, j'avais omis l'attention fleurie, elle n'aurait rien dit mais en aurait été affectée. 

Je ne peux, encore aujourd'hui, voir un glaïeul sans penser à ma grand-mère qui, depuis bien des années,  a dit son dernier mot et regrette que cette fleur ne soit plus "à la mode" dans nos jardins, remplacée par d'autres plus exotiques.

(à Denise)