Reste


Abandonné aux choses mortelles
sommeille, là,
un reste de prétention.

Une révolte plane dans l'air
un spasme
aux aguets dans les gravas.

 

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pas d'inquiétude

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on ne va pas se genêt

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presque inaperçu

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l'art du point de jour

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Le soir offre dans sa pénombre de belles excuses à l'effacement de nos faux fuyants le  regard libéré se tourne v ers  ce qu'il refusait  de voir l'esprit fouillant ses méandres croit aux vrais choix  de vie  la nuit peut alors broder chacune de nos faiblesses d'un ourlet sans points de jour  
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