sur la toile

Tu regardes en allant

le soleil jouer sur la toile

une griffe du jour sur ta peau.

Rien ne laisse paraître le travail

patient que tisse la nostalgie

dans la boîte noire de ta tête,

entre les os, jusqu'à la moelle.

Le pas va, il porte encore.

Le jour parfois s'émeut 

d'une patte innocente.