sur la toile


Tu regardes en allant
le soleil jouer sur la toile
une griffe du jour sur ta peau.
Rien ne laisse paraître le travail
patient que tisse la nostalgie
dans la boîte noire de ta tête,
entre les os, jusqu'à la moelle.
Le pas va, il porte encore.
Le jour parfois s'émeut 
d'une patte innocente.



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