Des bambous soudain plus gris que verts sous la pluie deux ou trois branches mortes égarées sous le pommier des graines pour la saison à venir - combien germeront ? - Un désir vague de se recentrer sur les ombres du matin ou du soir sur la peau lisse d'un souvenir la tentation d'être la bure de ses propres fantômes à se souvenir - combien résisteront ? - deux ou trois vers à la va-vite en échange de quelques battements d'ailes plus vrais que nature ne changeront ni la route ni le sens des nuages et pourtant... où perdre ses rêves
Les derniers beaux jours ont une langueur que l'été ne peut soupçonner jusqu'aux feuilles du pommier qui s'attardent évitent de jaunir et semblent peu décidées à se laisser mourir Tout autour de moi te raconte tout me dit que je t'ai si peu regardée qui mieux que l'absence creuse le fossé de la réalité De petits papillons s'obstinent à butiner les fleurs fanées des géraniums tandis que le fuchsia rougeoie entre fraîcheur des nuits et ardeur des rayons rasants tout tend à étirer le temps chaque heure se veut plus longue que la précédente en oubli de la perte de jour Ma mélancolie te raconte elle dit mes bras autour de nos yeux la réalité de l'absence s'écrit dans mon regard qui ne cesse de chercher le tien
un morceau de toi s'est échoué dans un coin de ma tête et je ne sais qui de lui ou de moi est le plus cassé on tente d'éviter les échardes les tessons et autres débris de la vie on essaie on essaie mais ils se planquent ils trouvent où rester tapis entre deux cafards en y réfléchissant bien je crois que plusieurs morceaux de toi squattent ici ou là je les imagine menant leur vie dans des lieux secrets en moi je les sens de temps en temps côté gorge côté coeur et celui de la tête en circonvolution de notre histoire
L'automne embrume l'horizon mélancolie programmée en sève descendante et me surprend encore cet imperceptible glissement entre parenthèses cette entrave au corps et à l'esprit le long hiver de la pensée s'installe Au jardin les anémones du Japon se déchaînent pied de nez aux feuilles volantes et je pense à toi qui comptes les automnes toi qui te veux si loin si inaccessible n'oublie pas de puiser dans cette mélancolie toutes les palpitations du possible L'automne ne sera jamais ma saison préférée – je n'ai pas de saison préférée, elles sont toutes douloureuses – ce glissement vers le clos a toujours été l'endroit où je peux rester en doulce mémoire, hommage à Denis Raisin Dadre
Petits haïkus bleus du matin qui font du bien ! Bonne semaine Christine
RépondreSupprimerah oui ils sont bien ciselés et fort à propos ces haikus
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