ce poids qui n'appartient qu'à moi

Lorsque quelqu'un décide de mettre fin à ses jours, quelle que soit sa raison ou sa déraison, il vous laisse un poids dans la tête, dans le cœur, sur les épaules.
Ce poids, c'est bien autre chose que la peine. La peine, elle se dilue, elle se partage avec les proches.
C'est une stupeur, une incompréhension, qui jamais ne pourra disparaître ; vous êtes le témoin passif d'un geste dans lequel vous étiez impliqué mais dont vous n'avez jamais eu la maîtrise.

 Pour Albert Camus, le suicide est le seul problème philosophique sérieux
(Juger que la vie vaut ou ne vaut pas la peine d'être vécue, c'est répondre à la question fondamentale de la philosophie. Le mythe de Sisyphe, p.15, Idées n°1)

 Libération, démence, intelligence ? Certainement pas une lâcheté !
J'ai mis sept ans pour rompre le cycle infernal décembre/juillet, je pensais m'être un peu apaisée ; il n'en est rien, le poids s'est juste un peu déplacé..

Le temps ne sait rien de la douleur
celle qui fait fuir toutes chaleurs

les mots tentent de colmater 
les brèches du passé

rien ne calme la lourdeur
du bras
seul
levé
geste désespéré

6/8/2012

A lire ou relire

pas d'inquiétude

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Un bout de ciel n'a pas besoin d'adresse l'oiseau qui le traverse sait que nulle frontière ne l'arrêtera –  l'oiseau a-t-il l'idée de la frontière  – Un bout de nuage dans le tomber du jour la couleur qui le teinte n'a de signification que dans  sa fraction de seconde –  faut-il se souvenir de l'endroit exact  – Deux yeux qui regardent l'oiseau et le nuage figés dans l'instant photographié confient à l'esprit liberté de l'oiseau  et force du nuage
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on ne va pas se genêt

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Que l'on aime donc que l'on aime de toutes les couleurs de toute sa force quelque soit le terrain ça pousse ça croît  et ça meurt certaines fleurs sont plus belles sur la caillasse que sur l'herbe si admirables sous la pluie qu'elles font oublier la légèreté  du rayon de soleil on ne demande rien  à une fleur on ne lui reproche pas sa couleur  ou sa forme que l'on aime donc ainsi ça pousse  ça croît et ça doit mourir
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allée et venue

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On y croyait il y avait tout les ombres faisaient l'affaire pas d'autres échos que nos pas   –   alors pourquoi ce pincement    –   le chemin des ombres mène  le coeur où il veut dénoue les chevelures et côtoie les édifices sans se soucier de laideur les douces paroles de la saison nous berçaient à l'entrée des villes ou au coeur des forêts nos souffles à l'écoute de la légende des fleurs – qu'importe leur fausse notes – on y croyait on était heureux Photo M.
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presque inaperçu

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il vient sans raison né d'un frisson petite histoire  presque inaperçue  dans un lieu sombre l'image sonore du verre sa partition pour l'autre oreille celle qui attend tapie celle que l'on tait né d'un rien anodin sans écrin sur la dune  l'odeur subtile se fait goutte versée à l'œil vite humide  trop émotif des années plus tard cartographié le frisson écrit le passage secret chemin de l'esprit du souvenir Si le chemin s'oublie la lumière qui l'éclaire reste   
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l'art du point de jour

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Le soir offre dans sa pénombre de belles excuses à l'effacement de nos faux fuyants le  regard libéré se tourne v ers  ce qu'il refusait  de voir l'esprit fouillant ses méandres croit aux vrais choix  de vie  la nuit peut alors broder chacune de nos faiblesses d'un ourlet sans points de jour  
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