Novembre
la dune courbe
le dos
enroule la brume
dans le moindre
de ses ourlets
Tout dort
blancheur du ciel
blancheur du sable
le temps frissonne
remonte son col
la dune courbe
le dos
enroule la brume
dans le moindre
de ses ourlets
Tout dort
blancheur du ciel
blancheur du sable
le temps frissonne
remonte son col

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